E essa pressa louca
que não cessa,
abunda a vida pouca
e me estressa.
Arremessa ao vício do passo a passo
à beira do precipício,
cujo único "benefício"
é me afastar de mim,
a quem não mais alcanço.
Sequer reconheço
quem eu era no começo.
E se não sei quem fui,
desorientado estou,
amanhã sequer serei.
E essa pressa louca
que não cessa?
Brota, ó amor,
na unidade dos nossos corpos,
no emaranhado das nossas almas
inquietas pelos traumas que nos modelam.
Almas inquietas, também,
por se fundir numa só existência.
Estais em minhas veias,
assim como a acompanho
no iludir do cantado sonho
por um profeta criado
pela minha imaginação.
Brota, ó amor,
na unidade dos nossos corpos
efervescentes pela paixão,
enquanto ainda há tempo.
Amanhã, quem sabe,
na mudança do vento,
mesmo contrariado,
poderei partir sedento
plantando em ti
um coração difamado.
Há vontade que fica,
que dá e não passa.
Há vontade rica que persiste
como uma traça que insiste
em consumir o coração.
Essa vontade é um sintoma
do vírus da paixão.