Nem quente, nem frio,
nem morno,
tão pouco cheio ou vazio.
Um rio sem cor,
sem correnteza.
Um rio com a única certeza
de que ali está,
ali permanecerá.
Um rio sem amor
pelas águas salinas.
É um rio sem o pulsar,
tal como seria eu
sem as suas delicadas mãos finas
para me completar.
Meio que penso que o latejante palpitar denso faz do meu castigado peito a guarida do que por ela sinto. Peito que não repousa por ela...
Presente é presença. Presença sem presente é presente. Presente sem presença é ausência, não presente.
Quisera eu saber fazer falta em seu ser, movimentar na cadência do seu respirar, ser o sal que tempera o ondular do seu, do nosso mar....
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